司空雾没有笑。
他看着邵西风，灰色的眼睛深处有什么东西在缓缓流动，像是深海中发光的鱼群在黑暗中缓慢地游弋，明明灭灭，看不真切。他的嘴唇微微动了动，像是有很多话要说，但最后只说出了一句。
「你不老。」
两个字，声音很轻，轻到像是一个人在说服自己。
邵西风没有在意。他挠了挠头，想起了自己还没照过镜子这件事，又想起了刚才那个婴儿的哭声。
这些事情像是一块块拼图碎片，散落在他面前的地板上，颜色各异，形状不同，他看得见每一块的轮廓，却完全不知道它们应该拼成一幅什么样的画面。
他甚至不知道这幅拼图里有没有他自己的脸。
「行吧，」邵西风拍了拍手，用一种「先这样吧」的语气说，「那你能不能先告诉我，洗手间在哪？不对，更衣室？不对——镜子在哪？」
他的声音忽然变得急迫起来，像是这个问题已经被憋了太久，再不问就要爆炸了。
「我得先看看我现在长什么样。我刚才算了算，按年头说我今年三十九了，三十九啊大哥，我十九岁的时候可是江城赛道的门面担当，要是变成了一个秃头啤酒肚的中年大叔，那我还不如继续昏迷着。」
司空雾看着他那副焦急的样子，嘴角终于弯出了一个真正的、虽然很浅但确实存在的弧度。
那个弧度很小，小到不仔细看根本看不见。
「这边走。」司空雾转过身，朝走廊的另一个方向走去。
邵西风连忙跟了上去，光着的脚踩在深灰色的地板上，发出轻微的、啪嗒啪嗒的声音。
他没有注意到司空雾走在他前面的时候，步伐比他慢了很多。
慢到像是在等一个腿脚不便的人。
慢到像是在照顾什么。
邵西风只是跟在那个白色的背影后面，心里想着镜子镜子镜子，祈祷自己不要变成一个秃头啤酒肚的中年大叔。
邵西风跟着司空雾在走廊里七拐八拐，走了大概有两三分钟，终于在一扇和走廊上其他门看起来没什么区别的感应门前停了下来。司空雾站在门侧，没有急着开门，而是侧过头看了邵西风一眼。
「就是这里。」他说，语气还是那种不咸不淡的温和。
感应门无声地滑开，邵西风几乎是冲进去的。
房间还是他醒来时那个房间——六边形的、巨大的、白得让人发慌的空间，那张他从上面爬下来的床——不对，台子——还保持着被他掀开被子后的凌乱模样。但他现在顾不上这些，目光像雷达一样扫过整个房间，终于在房间最里侧的一面墙上看到了一条细到几乎看不见的缝隙。
感应门又滑开了。这一侧的门后是一间比卧室小一些的更衣室，两侧是敞开式的衣架，挂着整排整排颜色素净的衣物，正对面是一面从地板一直延伸到天花板的全身镜。
邵西风站到了镜子前面。
镜子里出现了一个人。
那个人穿着一身松垮的浅灰色衣服，光着脚，头发有些凌乱，深黑色的发丝在灯光下泛着微弱的光泽。他的脸——
邵西风盯着镜子里那张脸，眼睛越睁越大。
他不能说那张脸难看。五官的底子在那里摆着，眉骨的弧度、鼻梁的高度、下颌线的转折，每一个角度都是他熟悉的、甚至曾经引以为傲的。但整张脸看起来像是被什么东西抽走了精气神，像一盏灯芯燃了大半的油灯，火苗还在，但光亮已经不行了。
皮肤是苍白的，不是那种瓷白的细腻，而是一种灰扑扑的白，像是很久没有见过太阳，又像是身体里的血液被什么东西反复抽空过。眼眶下面有两道很深的青黑，不是熬夜的那种青黑，而是那种长年累月沉积下来的、已经渗进皮肤纹理里的疲惫。他的嘴唇颜色很淡，淡到接近肤色，嘴角自然地微微向下，不笑的时候看起来像是心情很差的样子。
最让邵西风不舒服的是那双眼睛。
他记忆中的自己，眼睛是亮的。
不是那种文绉绉的「眼里有光」的说法，而是实打实的、明亮的、像是随时都在笑的、带着一股不服输的劲头的光。赛车手的眼睛都是那样的，因为在赛道上你必须在极短的时间内捕捉大量的信息，眼睛永远是睁大的、警觉的、充满活力的。
但镜子里那双眼睛是空的。
不是瞎了，是那种深不见底的、像是井底已经干涸了多年的空。瞳孔的颜色比他记忆中浅了很多，眼白的部分有些浑浊，布着一些红血丝。那双眼睛看着他的时候，他感觉不到任何「人」的气息，就像是在看两口枯井，井底什么都没有，连回声都没有。
那是他的眼睛。但又不是他的眼睛。
他的脸看起来比他记忆中的自己老了一些——不是皱纹和白头发的那种老，而是一种从骨子里透出来的、被什么东西反复碾压过之后留下的痕迹。像一件被穿过太多次的衣裳，面料还是那个面料，款式还是那个款式，但已经被洗得发白了，领口也松了，怎么看都透着一股旧气。
有点失望，邵西风在心里想。不是说不好看，是看起来太累了。
像一朵还没开就已经蔫了的花，让他这个自认为是花苞的人看着心里特别不是滋味。
司空雾转过身来，灰色的眼睛在邵西风脸上停留了一瞬，然后就移开了。那种移开的方式不是害羞，也不是不好意思，而是一种更生硬的、更刻意的回避，像是看邵西风的脸这件事本身会让他不舒服。
「你没有变。」司空雾说，语气很平，平到几乎可以算冷淡了。
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